LOS PILARES DE LA TIERRA / Ken Follet

Los pilares de la tierra / Ken Follet. Barcelona: Debolsillo, 2008

El gran maestro de la narrativa y el suspense nos transporta a la Edad Media, a un fascinante mundo de reyes, damas, caballeros, pugnas feudales, castillos y ciudades amuralladas. El amor y la muerte se entrecruzan vibrantemente en este magistral tapiz cuyo centro es la construcción de una catedral gótica. La historia se inicia con el ahorcamiento público de un inocente y finaliza con la humillación de un rey. Los pilares de la tierra es la obra maestra de Ken Follett y constituye una excepcional evocación de una época de violentas pasiones.

CORAZÓN DE TANGO / Elia Barceló

Corazón de tango / Elia Barceló. Madrid: 451 Editores, 2007

Buenos Aires. Una joven emigrante española, un italiano en busca de fortuna, un marinero de origen alemán..., un baile que emborracha, el brillo del metal de un cuchillo y la sangre al fin.

Bella y fantasmal, en una milonga de alguna ciudad de Europa, una mujer seduce con su baile a un hombre para luego desaparecer dejando un rastro que conduce a Buenos Aires y al pasado, a una historia pasional que sucede en torno a 1920. Son los tiempos en los que el tango ponía música a la vida de la ciudad.

Entonces se borró el mundo. Cuando ella apoyó esa mano fría en mi hombro y yo sentí su cuerpo pegado al mío, desapareció todo: el bullicio, las cara sudorosas, el olor de cien jabones y perfumes baratos, la presencia de todo lo que seguía allí pero no estaba. Solo quedó la música y su cuerpo. El tango, ella y yo.

Bailaba como una diosa. Era como estar amarrado a un barrilete movido por el viento de la tarde, como volar sobre campos y ríos en un mundo en donde el tiempo hubiera desaparecido. Tendría que haberme muerto en aquel momento porque yo sabía que la vida no volvería a traerme nada igual. Ella me habría cerrado los ojos con su mano blanca y yo habría sido feliz para siempre.

Pero no me morí. Terminó la pieza, nos aplaudieron, y me arranqué de su cuerpo con un tirón que me dolió como una puñalada.

SEDA / Alessandro Baricco

Seda / Alessandro Baricco. - Barcelona: Anagrama, 1997.

Alessandro Baricco presentaba la edición italiana de Seda, que tuvo un éxito extraordinario en su país con estas palabras: Ésta no es una novela. Ni siquiera es un cuento. Ésta es una historia. Empieza con un hombre que atraviesa el mundo, y acaba con un lago que permanece inmóvil, en una jornada de viento. El hombre se llama Hervé Joncour. El lago, no se sabe. Se podría decir que es una historia de amor. Pero si solamente fuera eso, no habría valido la pena contarla. En ella están entremezclados deseos, y dolores, que se sabe muy bien lo que son, pero que no tienen un nombre exacto que los designe. Y, en todo caso, ese nombre no es amor...

Gozaba discretamente de sus posesiones y la perspectiva, verosímil, de acabar siendo realmente rico le dejaba completamente indiferente. Era, por lo demás, uno de esos hombres que prefieren asistir a su propia vida y consideran improcedente cualquier aspiración a vivirla.
Habrán observado que son personas que contemplan su destino de la misma forma en que la mayoría acostumbra contemplar un día de lluvia.

Sucedió en el AVE

Sucedió en el AVE... / Víctor Saltero. -- Madrid : Imser Siglo, [2007].

Como cada día el AVE llegaba puntual. A las 22:45 hacía su majestuosa entrada en la estación, pero, esta vez, todo iba a ser diferente…'¿Quién había matado a los dos etarras? ¿Eran simples asesinatos o justas ejecuciones? Quintero, Hur, Irene y Víctor Saltero viven una apasionante historia en el misterioso tren AVE de las 20:00.
Estamos ante una inquietante novela, escrita con una asombrosa ambientación y estética cinematográfica.

-Era un día de primavera y, como siempre, el hermano pequeño se precipitó al balcón, aún en pijama, para despedir al mayor. Éste sonrió y le dijo adiós con la mano. Pero no vio a dos hombres que se acercaban tras él con paso acelerado. El chico, sin saber por qué, se fijo en ellos. Algo le intranquilizó de esos individuos. Vio cómo uno sacaba algo de debajo de la cazadora y extendía el brazo detrás de la cabeza de su hermano. De pronto, oyó un ruido seco y fuerte, y aquellos dos hombres comenzaron a correr perdiéndose por la primera esquina [...]

El mundo

El Mundo / Juan José Millás. -- Barcelona: Planeta, 2007

Hay libros que forman parte de un plan y libros que, al modo del automóvil que se salta un semáforo, se cruzan violentamente en tu existencia. Éste es de los que se saltan el semáforo. Me habían encargado un reportaje sobre mí mismo, de modo que comencé a seguirme para estudiar mis hábitos. En ésas, un día me dije: «Mi padre tenía un taller de aparatos de electromedicina». Entonces se me apareció el taller, conmigo y con mi padre dentro. Él estaba probando un bisturí eléctrico sobre un filete de vaca. De súbito, me dijo: «Fíjate, Juanjo, cauteriza la herida en el momento mismo de producirla». Comprendí que la escritura, como el bisturí de mi padre, cicatrizaba las heridas en el instante de abrirlas e intuí por qué era escritor. No fui capaz de hacer el reportaje: acababa de ser arrollado por una novela.

Uno de aquellos días, al acudir al encuentro con María José, me preguntó por qué la perseguía. Le aseguré que se trataba de lo que haría si fuera a morir al minuto siguiente. Continuamos caminando en silencio hasta que ella se volvió y dijo con crueldad:
-Tu no eres interesante para mí.
Yo continué caminando a su lado, pero al modo en que un pollo sin cabeza continúa volando, o sea, muerto. Aquella frase me había roto literalmente el corazón. Un cuchillo oxidado no habría tenido efectos más devastadores [...]
Tu no eres interesante para mí. En una de las miles de veces que repetí la frase, reconstruyendo la situación para ver si le encontraba una salida, pensé que entre el "tu no eres interesante" y el "para mí" había habido una pequeña pausa, una cesura, que dejaba una vía de escape. Quizá había dicho: "Tú no eres interesante, para mí" La coma entre el "interesante" y el "para" venía a significar que podía ser interesante para otros, incluso para el mundo en general. Era la primera vez que le encontraba utilidad práctica a un signo ortográfico, la primera vez que le encontraba sentido a la gramática. Quizá al colocar aquella coma perpetré un acto fundacional, quizá me hice escritor en ese instante.

Kafka y la muñeca viajera

Kafka y la muñeca viajera / Jordi Sierra i Fabra. -- Madrid: Siruela, 2006.

Esta novela está inspirada en un episodio real de la vida de Franz Kafka que lo llevó a convertirse en un “cartero de muñecas”.En el último año de su vida, Kafka encontró en el parque Steglitz de Berlín a una niña que lloraba desconsoladamente. La niña contó a Kafka que había perdido a su muñeca, pero éste le explicó que su muñeca estaba en realidad de viaje y que a través de él, el cartero de las muñecas, podrían estar en contacto. Así, durante tres semanas, Kafka fue escribiendo y entregando cartas en nombre de la muñeca viajera a la pequeña.
La obra Kafka y la muñeca viajera del escritor barcelonés Jordi Sierra y Fabra ha ganado el Premio Nacional de Literatura Infantil y Juvenil en 2007.

Parejas prematuras, parejas ancladas en el tiempo, parejas que aún no sabían que eran parejas, ancianos y ancianas con sus manos llenas de historias y sus arrugas llenas de pasado buscando los triángulos de sol, soldados engalanados de prestancia, criadas de impoluto uniforme, institutrices con niños y niñas pulcramente vestidos, matrimonios con sus hijos recién nacidos, matrimonios con sus sueños recién gastados, solteros y solteras de miradas esquivas, solteros y solteras de miradas procaces, guardias, jardineros, vendedores... El parque Steglitz rezumaba vida en los albores del verano. Un regalo. Y Fran Kafka la absorbía, como una esponja, viajando con sus ojos, arrebatando energías con el alma, persiguiendo sonrisas entre los árboles.

Ensayo sobre la ceguera

Ensayo sobe la ceguera / José Saramago. -- [Barcelona] : Punto de lectura, 2000.

En este libro de José Saramago, la ceguera blanca es un mal contagioso que se extiende a toda velocidad por una ciudad que en el fondo viene a ser un mundo a pequeña escala. Y lo peor de esta ceguera no es el hecho de no poder ver, sino todas las atrocidades que se pueden llegar a cometer a costa de ella.

La manera de narrar cada una de las páginas de esta magnífica historia es realmente magistral. Desde la primera línea quedas atrapado en un mundo que, por mucho que te haga sufrir con sus atrocidades, te mantiene sujeto hasta que el libro termina (termina el libro, empieza la reflexión. Espero que ésta no termine nunca).

En todo momento se tiene la sensación de estar metido en ese mundo fétido y realmente cruel que se narra en el libro, y por más estúpido y masoquista que parezca, la lectura se convierte en altamente adictiva.

[...] Pobre mujer, Pobres tus padres, pobre tú, cuando os encontréis, ciegos de ojos, ciegos de sentimientos, porque los sentimientos con que hemos vivido y que nos hicieron vivir como éramos, nacieron de los ojos que teníamos, sin ojos serán diferentes los sentimientos, no sabemos cómo, no sabemos cuáles, tú dices que estamos muertos porque estamos ciegos, ahi está, Tú amas a tu marido, Sí, como a mí misma, pero si yo me quedo ciega, si después de perder la vista dejo de ser quien he sido, quién seré entonces para seguir amándolo, y con qué amor [...]