Atardecer en Paris / Nicolas Barreau

BARREAU, N. Atardecer en París. [e-book] Espasa, 2013.

En esta obra de narrativa extranjera se nos cuenta una historia que comienza en el Cinéma Paradis, un pequeño cine de arte y ensayo que sobrevive en el corazón de París dirigido por Alain Bonnard, un hombre que cree que los sueños pueden hacerse realidad... Y que lo confirma cuando la preciosa chica del abrigo rojo que siempre se sienta en la fila 17 acepta salir con él. El sueño se convierte en pesadilla cuando la joven, de la que solo sabe el nombre, desaparece como si se la hubiera tragado la tierra justo en el momento en que Alain recibe la oferta de su vida. Una comedia llena de equívocos, divertida e inteligente como los mejores clásicos del cine. Una novela sobre la maravillosa locura que es el amor en París, algo tan mágico que solo puede ser cierto. Atardecer en París, de Nicolas Barreau, que ha escrito otros libros como La sonrisa de las mujeres o Me encontrarás en el fin del mundo, es una novela deliciosa sobre la maravillosa locura que es el amor; sobre todo, el amor en París, algo tan mágico que sólo puede ser cierto. Sorprendente, tierna... magnifique! Nicolas Barreau & el amor en París: una combinación irresistible que ha cautivado a más de cien mil lectores.

Aquel miércoles llegué demasiado pronto al cine. Después de comer con Robert había salido corriendo como si tuviera una cita. Aunque no la tenía. Pero como todos sabemos, los momentos más felices son siempre los que se esperan.
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Seguía lloviendo pero ni siquiera me molesté en subirme el cuello de la gabardina. Estaba bien que el agua se me colara y me empapara. O tal vez solo daba igual. 
Con la lluvia cayó toda la tristeza de la ciudad sobre mi, y eso que la lluvia es solo lluvia y no algo que determine tu vida. No me importaba el tiempo que hacía. ¿Quién necesita un cielo azul cuando está triste?
Robert tenía razón. El cielo, sea gris o azul, es frío y carece de sentimientos, y en realidad el sol es solo una bola de fuego que lanza sus masas de magma incandescente al universo sin preocuparse de lo que ocurre aquí abajo en la Tierra.

El guardián invisible / Dolores Redondo

REDONDO, D. El guardián invisible. Barcelona: Destino, 2013

«Ainhoa Elizasu fue la segunda víctima del basajaun, aunque entonces la prensa todavía no lo llamaba así. Fue un poco más tarde cuando trascendió que alrededor de los cadáveres aparecían pelos de animal, restos de piel y rastros dudosamente humanos, unidos a una especie de fúnebre ceremonia de purificación. Una fuerza maligna, telúrica y ancestral parecía haber marcado los cuerpos de aquellas casi niñas con la ropa rasgada, el vello púbico rasurado y las manos dispuestas en actitud virginal.»

En los márgenes del río Baztán, en el valle de Navarra, aparece el cuerpo desnudo de una adolescente en unas circunstancias que lo ponen en relación con un asesinato ocurrido en los alrededores un mes atrás. La inspectora de la sección de homicidios de la Policía Foral, Amaia Salazar, será la encargada de dirigir una investigación que la llevará devuelta a Elizondo, una pequeña población de donde es originaria y de la que ha tratado de huir toda su vida. Enfrentada con las cada vez más complicadas derivaciones del caso y con sus propios fantasmas familiares, la investigación de Amaia es una carrera contrarreloj para dar con un asesino que puede mostrar el rostro más aterrador de una realidad brutal al tiempo que convocar a los seres más inquietantes de las leyendas del Norte.

Rompió a llorar. Las primeras lágrimas brotaron arrasando su rostro, fieros sollozos que desde lo más profundo de su alma debilitaban su cuerpo haciéndole perder el equilibrio. Se abrazó a un árbol como un druida enloquecido, como quizá lo hicieron sus antepasados, y lloró contra la corteza mojando con sus lágrimas el árbol. Vencida, se escurrió hasta quedar sentada en el suelo sin soltarse de su abrazo. El llanto fue cediendo y se quedó así, desolada, sintiendo que su alma era una casa en el acantilado, en la que unos dueños despreocupados habían dejado puertas y ventanas abiertas a la tormenta, y ahora una furia impía estaba barriendo su interior, arrasándolo por completo...
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Sabía lo que tenía que decir, intuía lo que debía callar, porque mientras se amaban de esta manera caliente y líquida en que las bocas no daban abasto, en que las manos no llegaban, en que las palabras salían roncas y entrecortadas, una vorágine de sentimientos, pasiones e instintos se desataban en su interior, arrastrando como un maremoto la cordura y la razón hasta límites que la asustaban y la atraían a la vez como un abismo que escondía todo lo que no debe ser dicho, los deseos más tortuosos, los celos apasionados, los instintos salvajes, la desesperación y ese dolor inhumano que percibía fugazmente antes de alcanzar el placer, y que era el corazón de Dios, o la puerta del infierno.

El muñeco de nieve / Jo Nesbo

NESBO, J. El muñeco de nieve. Barcelona: RBA, 2013

Pronto caerán las primeras nieves. Y entonces él reaparecerá. Y cuando la nieve se haya fundido, se habrá llevado a alguien más. 

Un chico se despierta y descubre que su madre ha desaparecido. La busca por toda casa; no hay ni rastro de ella. Pero al mirar hacia el jardín, ve que su bufanda favorita cuelga del cuello de un muñeco de nieve. Y cuando Harry Hole y su equipo empiezan a investigar, descubren que un número alarmantemente alto de esposas y madres han ido desapareciendo en los últimos años. Todo parece indicar que este no es un caso aislado.
Poco después desaparece una segunda mujer y las peores sospechas de Harry parecen confirmarse: se enfrenta a un asesino en serie que opera en su ciudad. Esta desasosegante y arrolladora novela (serie Harry Hole, 5) confirma a Jo Nesbø como el maestro de la novela negra nórdica.

- ... ¿Qué hacemos ahora?

- Buscar - dijo Harry.

- ¿El qué?

- Lo que menos se nos ocurra.

- ¿Por qué?

- Porque es fácil pasar por algo algo importante si estás buscando otra cosa. Vacía el cerebro de expectativas, Y mira, no busques. Comprenderás lo que estás buscando cuando lo veas.

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Era el Polo Norte magnético de la atención, hacia lo que todo y todos se sentían atraídos. Y dado que ser el centro de atención es una droga muy adictiva, y que desde el Polo Norte y en línea recta solo hay un punto cardinal que lleva hacia el sur, hacia abajo, todo el mundo se aferraba a sus puestos de trabajo con uñas y dientes.

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Harry entró en su nuevo despacho, que para él siempre sería nuevo, igual que el campo de fútbol del Barcelona, que tenía cincuenta años, y seguía llamándose Camp Nou.

El bolígrafo de gel verde / Eloy Moreno [e-book]

MORENO, E. El bolígrafo de gel verde. [e-book] Espasa, 2012

Superficies de vida Casa: 89 m2 Ascensor: 3 m2 Garaje: 8 m2 Empresa: la sala, unos 80 m2 Restaurante: 50 m2 Cafetería: 30 m2 Casa de los padres de Rebe: 90 m2 Casa de mis padres: 95 m2 Total: 445 m2 ¿Puede alguien vivir en 445 m2 durante el resto de su vida? Seguramente sí, seguramente usted conoce a mucha gente así. Personas que se desplazan por una celda sin estar presas; que se levantan cada día sabiendo que todo va a ser igual que ayer, igual que mañana; personas que a pesar de estar vivas se sienten muertas.Ésta es la historia de un hombre que fue capaz de hacer realidad lo que cada noche imaginaba bajo las sábanas: empezarlo todo de nuevo. Lo hizo, pero pagó un precio demasiado alto. Pero si de verdad usted quiere saber cuál es el argumento de esta novela, mire su muñeca izquierda; ahí está todo.Esta novela no ha sido galardonada con ningún conocido premio literario; ni siquiera con uno desconocido.

Lo inevitable del amor / Nuria Roca y Juan del Val

ROCA, N. Lo inevitable del amor. Barcelona : Espasa, 2012

Una novela que te llegará al corazón. A pesar de su juventud, María Puente es una de las arquitectas más exitosas de España. Su obra es objeto de deseo de las mayores fortunas del país. Inteligente, guapa, con un marido de anuncio, un amante de película y unas hijas de tarjeta postal, María, como en los finales de los cuentos de hadas, parece haber sido tocada por el dedo de la fortuna. Ella así lo cree. Sin embargo... ¿por qué nunca ha sabido nada de su verdadero padre? ¿Quién es el responsable de la deuda que amenaza a su empresa? ¿Y si sus hijas no son tan felices como parece? A partir de la muerte de su mejor cliente, María tendrá que emprender un camino hacia su propio final feliz, ese que normalmente no sale en los cuentos pero que se puede conseguir sin la ayuda de las hadas...
La nostalgia convierte los mejores recuerdos en presente. Es así de perversa.
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Es muy egoísta sufrir más por mi que por ella. Pero sufro porque la quiero. Pienso mientras suena Bruce Springteen de fondo, que debería existir una tecla que al pulsarla pudiéramos dejar de querer y así en ese instante dejáramos de sufrir. Porque si no se quiere no se sufre. Pero no. No se puede dejar de querer cuando se nos antoje. Es amor es inevitable.

Lo que encontré bajo el sofá / Eloy Moreno

MORENO, E. Lo que encontré bajo el sofá. Madrid: Espasa, 2013.

Lo que encontré bajo el sofá, de Eloy Moreno, autor de otras novelas de la narrativa española como El bolígrafo de gel verde, nos muestra lo que puedes encontrar cuando mueves un sofá o mejor, lo que puedes encontrar cuando mueves una vida.
¿Qué ocurre al mover un sofá? ¿Y al mover una vida? Quizás encuentres objetos -o personas- que ya habías olvidado, un calcetín que se quedó sin pareja o una pareja a la espera, esquirlas de otra vida... o uno de esos secretos que te obliga a pronunciar la frase que lo cambia todo: "tenemos que hablar" ¿Y si movemos una sociedad? Entonces uno se da cuenta de que vive en un lugar con demasiados gusanos para tan poca manzana. Pero también un lugar donde, al observarnos, descubrimos que somos los primeros en hacer aquello que tanto criticamos.

... por mucho que las adornes, siguen siendo mentiras, y al final, cuando se les ha caído toda la purpurina, suelen mostrar la realidad.

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... después de años sabiendo exactamente lo que iba a ocurrir al día siguiente, después de años despertándome sobre la misma cama, con las mismas obligaciones, con las mismas rutinas... lo que me vida necesitaba era algo de incertidumbre.

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Me miré al espejo y no me reconocí. Allí, frente a mi, había otra mujer, una mujer distinta a esa persona que un día llegó a Toledo, una mujer rehén de sus propios remordimientos. ¿Tenía yo la culpa de que sus miradas me hicieran cosquillas en el corazón? ¿Tenía yo la culpa de sentirme tan viva cuando estaba a su lado? ¿Cómo se esconde eso? ¿Cómo se entierran las emociones?

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Me abrazó y allí, mirando hacia el horizonte, dejamos pasar la noche. Me di cuenta de lo bonito que es el silencio cuando tienes con quien compartirlo.

Operación Dulce / Ian McEwan

McEWAN, I. Operación Dulce. Barcelona: Anagrama, 2013 


Inglaterra, 1972. En plena Guerra Fría la joven estudiante Serena Frome es reclutada en Cambridge por el MI5. Su misión: crear una fundación para ayudar a novelistas prometedores, pero cuya verdadera finalidad es generar propaganda anticomunista. Y en su vida dominada por el engaño entra Tom Healy, joven escritor del que acabará enamorándose. Hasta que llega el momento en que tiene que decidir si seguir con su mentira o contarle la verdad... Esta deslumbrante narración atrapa y sorprende al lector con sucesivas vueltas de tuerca en las que realidad y ficción se funden y confunden. Con extraordinaria sutileza psicológica, una trama trepidante y momentos de fina ironía, Ian McEwan demuestra una vez más que es un maestro consumado del arte de la novela.

Mi cama, que más o menos ocupaba la mitad del espacio de la habitación, estaba desvencijada y tenía una cabecera chapada en nogal y un colchón blando como una ciénaga. Cubría la cama una colcha mohosa de chenilla amarilla. La llevé un par de veces a la lavandería, pero nunca se desprendió por completo de un olor íntimo y pegajoso, de perro quizá, o de un ser humano muy infeliz.

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Durante nuestro idilio veraniego Tony solía reñirme por dejar por la casa libros abiertos y boca abajo. Les estropeaba el lomo y hacía que se abriesen por una página determinada, lo cual constituía una intrusión aleatoria e irrelevante en las intenciones del escritor y las opiniones de otro lector. Y entonces me regaló un marcador.

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Esa noche juega con los niños, limpia con ellos la jaula del hámster, les pone el pijama y les lee un cuento tres veces seguidas, una a los dos juntos, otra sólo a Jake y otra a Naomi. Es en momentos así cuando su vida tiene sentido. Qué relajante es el olor de la ropa de cama limpia y el aliento a menta de la pasta de dientes, y el afán de sus hijos por oír las aventuras de seres imaginarios, y qué conmovedor ver cómo se les cierran los ojos mientras luchan por aferrarse a los últimos minutos inestimables del día, y finalmente observar cómo se rinden.